O POVO QUE AINDA RESISTE

No Tarrafal, já ninguém acredita quando a câmara diz “estamos a trabalhar”. Trabalhar no quê, afinal? No fingimento? No eterno adiamento? Ou naquele truque velho, mas ainda eficaz para alguns, de mostrar três fotografias mal tiradas para provar que a obra de cinco anos está, finalmente, “a avançar”?

A Rua Pedonal tornou-se a novela mais longa da história municipal. Se fosse transmitida na televisão, já teria mudado de elenco cinco vezes e, ainda assim, o argumento continuaria no mesmo episódio: o das promessas que não se cumprem. A estrada que devia ser concluída num ano tornou-se a metáfora perfeita da mentira formalizada, do improviso institucionalizado, do “amanhã” que nunca chega e do “quase” que se prolonga até ao ridículo.

O mais triste, porém, não é a obra. É a paciência do povo.

O Tarrafal habituou-se a viver com asfalto pela metade, valas abertas, poeira permanente, casas inundadas pelas chuvas, idosos com o pé preso na lama e mães que carregam sacos de compras parecendo que atravessam um campo minado. Habituou-se tanto que quase parece normal. Quase.

E quando alguém levanta a voz, como deve levantar, lá vêm os milicianos digitais, esses especialistas de ocasião, armados em poetas da incompetência, a escrever versos ocos para defender o indefensável. Chamam-lhe “poesia”, mas poesia não é isso. Poesia não é o enfeite da mentira. Poesia é a arte de tornar a vida funcional, justa, inteira. Poesia serve para corrigir o mundo, não para pintá-lo de maquiagem barata.

Mas há quem adore maquilhagens. E é por isso que a câmara continua a anunciar obras sem mestre de obra, sem orçamento, sem plano, sem prazos, sem vergonha. Obras que aparecem e desaparecem como truques de ilusionista cansado, sempre pronto a culpar a chuva, o vento, o fornecedor, o destino, qualquer força misteriosa que não seja a própria incompetência.

E as pessoas, muitas, demasiadas, continuam a cair no conto. Outras, felizmente, já abriram os olhos. Perceberam que este teatro já não entretém. O presidente ainda tenta a mesma jogada, mas o baralho está gasto e as cartas começam a cair das mãos.

Os bairros e vilas, esses, sofrem em silêncio. Sofrem com a criminalidade crescente, com jovens perdidos que nunca tinham sido perdidos, com insegurança que não fazia parte do Tarrafal de cinco anos atrás. Criou-se um fenómeno que agora já ninguém sabe controlar. E quem denuncia? É perseguido. É silenciado. É acusado de ser o problema, quando o problema é o que se tenta esconder debaixo do tapete.

Quando um poder teme a crítica, torna-se um poder perigoso. E no Tarrafal, o perigo já não é só institucional, é social. Perguntem aos turistas que foram atacados, violentamente até. Perguntem às famílias que têm medo de deixar os filhos brincarem na rua. Perguntem a quem vive aqui, todos os dias, sem fotografia, sem marketing, sem comunicado oficial.

O mais grave não é a obra atrasada. O mais grave é o atraso coletivo que se instala quando uma cidade inteira se habitua ao engano. Quando a mentira oficial passa a ser música ambiente. Quando as vozes que deveriam defender a comunidade preferem calar quem pensa, perseguir quem questiona e glorificar quem manda.

Mas ainda há Tarrafal. Ainda há gente que não aceita este destino amolecido. Ainda há quem saiba que o futuro não se constrói com improviso, mas com dignidade. E quando o povo se cansar, e vai cansar, ninguém terá obra, fotografia ou poema fajuto que o salve.

Porque o Tarrafal pode ser paciente. Mas não é cego. E muito menos eterno. A obra nunca pode acabar. Mas a paciência do povo tem de ter fim.

a proposito dos poetas e os poemas sobre a falsificaçoa desta nobre arte enganosa.

O Catecismo dos trovadores do nada

No Tarrafal inventaram uma religião nova:

chama-se Obra Quase Pronta,

tem cinco anos de idade

e já ultrapassou em milagres

todas as promessas de Fátima.

O altar é a Rua pedonal,

o templo é a lama,

e o sacerdote-mor aparece

de camisa engomada a anunciar

que “está a andar bem”.

A andar bem?

Só se for para trás.

Ou para o lado.

Ou para o abismo.

E atrás dele vêm os acólitos,

os fiéis do absurdo,

os poetas-livresco-digitalóides

que escrevem loas como quem escreve

listas de compras:

sem alma, sem inteligência, sem vergonha.

Versos tão rasos

que até uma gota de água os afoga.

Versos tão submissos

que até a poeira se ri deles.

São eles que chamam poesia

à propaganda com cheiro a mofo,

à bajulação institucionalizada,

ao elogio feito com saliva emprestada.

Poesia, meus filhos, não é isso.

Poesia não é aspirina para dores de incompetência,

não é perfume para cadáver político,

não é maquilhagem de incompetência municipal.

Poesia, a verdadeira,

é faca que corta as mentiras,

é martelo que parte os enganos,

é o grito que acorda o povo.

Mas eles não querem poesia.

Querem é ser porta-vozes da mediocridade,

defensores do engano,

pajem do presidente,

embaixadores do nada.

E eu escrevo este poema

para lhes dizer, com calma de tempestade:

Se a mentira é arte,

vocês são artistas.

Se a bajulação é música,

vocês são orquestra.

Se a ignorância é divindade,

Vocês são deuses.

Mas poesia,

essa vocês nunca tocaram.

E nunca vão tocar.

O Tarrafal é maior do que vocês.

Maior do que o presidente.

Maior do que esta farsa municipal.

E um dia, breve,

a obra vai acabar.

Mas a paciência do povo

acaba primeiro.

Mário Loff